Прохожу через, одновременно замыкаясь на самом себе...
Хочется свернуться в клубок, который никто не сумеет распутать...
На пяльцы натянута ткань времени, которую кто-то пытается сшивать хирургическим шелком...
У последней мечты догорает фильтр. Пепел сыплется в раскрытую пасть Хроноса-памяти...
А я который понедельник провожу без сна.

@музыка: Хор Турецкого- Вечная любовь

@настроение: аналитическое

@темы: Для себя, Бред