Сегодня опять по мотивам фраз, крутящихся в лабиринте памяти. (Да какой там лабиринт?! Два-три переулка и боооольшая канава.)
Наши души молчаньем кричат,
Только в этом – не наша вина.
На грунте без вздоха, без сна…
Мертвый холод, отсек ли от вечного сна,
На грунте без вздоха…
Вот тут реальная засада. До чтения текста слышалась "весна". На грунте без вздоха весна. И далее текст укладывался в ощущении того, что творится внутри шкурки. Раскаленное железо по венам в смеси со льдом.
А если там, под сердцем, лед,
То почему так больно жжет?
Срочно потребовалось что-то делать. Жизнь проскакивала мимо и совершенно не желала давать отчет о своих маршрутах и планах.
Музыка подбросила неожиданный рецепт:
Украл в аптеке яду, вылил его в сироп,
лимон туда же выжал, спиртом разбавил смесь,
выпил, насилу выжил, но вылечился весь.
Оказалось, что он не только вполне исполним, но и весьма точно описан по ощущениям. А главное - неплохо работает.
После "лечения" мой любимый талисман запрыгнул на прежнее место, правда теперь показывая всем свои полированные бока.
Что-то изменилось. Ветер имеет другой запах, а принципы кажутся немного глупыми:
Если уж переступать закон, то ради царства,
Но, конечно, граждане закон должны все чтить.