Высоцкий...
Мыслей слишком много. Проц трещит по швам...
Кажется, температура...
не важно)))
Ничего не чувствовать... Чувства отключили за неуплату)))
Просто ничего не делать... существо без всяческого смысла...
Песенка про поэтов... Думаю, до 37- это слишком много...
"Поэты ходят пятками по лезвию ножа и режут в кровь свои босые души"