Боги Асгарда, какой вальс!
Станцевать бы под него хоть раз... Но, увы, Мой Лорд, солдаты не умеют танцевать...
Сегодня разговоры только с собой. Мерный стук клавиш и струнные переборы. Поэтому так много текста и мало смысла.
Очень хочется вспомнить как было раньше, но какая-то "палка-селедка" вместо рифм выходит. "Если можете, то не пишите". Кажется, можем, но невысказанность еще противнее: стихи погибли, а проза сплошь матом выходит. Это осадок, Ватсон, как у чайника после плохой воды. Влейте кислоты и успокойтесь. Как нет? Берите желчь- ее в избытке. Только отмыть не забудьте, иначе коррозия замучает.